Татьяна Ярушина

Письмо сына матери…
У дороги стояла могила.
К ней старуха сидела лицом.
Она сына вчера хоронила,
Для нее он остался бойцом.
Материнскому сердцу разлука –
Это ад, в ожидании лет,
Когда вновь обрывается скука
Словом сына в конверте: «Привет.
Как дела? Хорошо? Я в порядке.
Защищаю тебя и отца,
Говорят, что мы в завтрашней схватке
Наконец-то достигнем конца.
Ты не плачь, я уже скоро буду
Твои руки в ладонях держать,
И отцовские сильные плечи,
Я как прежде смогу обнимать.
Помнишь, мама, как в детстве далеком
Я в канаву у дома упал?
И тогда, может быть, с перепугу
Себе клятву торжественно дал:
«Не бояться воды и разлуки,
Глубины, той, где грязь, будто ил.
Знаешь, мама, все годы на службе,
Эту клятву я верно хранил…
Я вернусь, я пройду сквозь преграды,
Я забытый ковчег отыщу,
Принесу ордена и награды,
Всем врагам я обиды прощу…
Я сижу, и свеча ослепляет,
Но писать руки сами велят,
Карандаш по бумаге блуждает
Под дыхание спящих ребят.
Мы сегодня в атаку ходили,
Шли толпой – возвратились не все.
Эти лица солдатские были
Отражением в чистой росе.
Мне вчера снился сон необычный:
Я стоял у большого креста.
А на Солнце (размер был приличный)
Я увидел два длинных моста.
Мне один показался надежным,
А второй всё качали ветра.
Выбрал путь я, конечно же, сложный
И увидел в шубейке мальца.
Я подумал, что всё это шутка.
Мост качался, мальчишка стоял.
Я смотрел, но прошла лишь минутка…
Мост порвался – мальчишка упал…
Я проснулся от жути и жажды,
Оказалось, с кровати упал.
Этот сон уже снился однажды…
Я себя в том мальчишке узнал…
Перед боем всегда очень странно,
Когда сон тебе спать не дает.
Но надеюсь, когда буду дома,
Наваждение это пройдет.
Это всё, что хотел написать я,
Мне пора, долг солдатский зовет.
Знай, мамуля, что сердце сыновье
С материнским всегда связь найдет».
***
Пишет Вам сослуживец солдата,
Ваш герой был убит на посту,
Когда наша вторая бригада
Бой вела на сибирском мосту.
Пал герой, им гордятся солдаты,
Он спасал молодого бойца,
А письмо я нашел у лампады
Возле карточки Вас и отца.
Тело сына-героя дождитесь,
Он на родину едет свою,
Знаем мы, вы им верно гордитесь…
Он мечтал возвратиться в семью.
У дороги стояла могила.
К ней старуха сидела лицом.
Она сына вчера хоронила,
Для нее он остался юнцом.

Простые романы
Листая страницы простого романа,
На миг позабудешь проблемы и страх.
Там алчный выходит сухим их обмана.
Там бедный находит спасенье во снах.

Там проданы души за горстку реалов,
Там люди забыли, где правда и ложь.
Порою средь этих слепых мемуаров
Спасенье от скуки ты верной найдешь.

Отвлечься от этих житейских раздумий
Поможет роман из трех сотен страниц:
Про старых, озлобленных, проклятых мумий
И глупых, надменных, богатых девиц.

Но в жизни реальной такое бывает,
Что люди на «время» навесят ярлык.
От этого «времени» тот лишь страдает,
Кто к чтению книги совсем не привык.

Порою так просто найти оправданье
«Отсутствие силы». Но то не секрет.
А нужно всего лишь немного желанья,
Пол кружечки чая и бабушкин плед.